El cante jondo

Empieza el llanto de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible callarla.
Llora por las cosas lejanas.
Arena del sur caliente
que pide camelias blancas.

Llora flecha sin blanco,

la tarde sin mañana,

y el primer pájaro muerto

sobre la rama.

¡Oh guitarra!

Corazón malherido

por cinco espadas.

Llega el tercer trimestre, y con él la Generación del 27, muchas emociones y sensaciones, cosas por ver y palpar, sentir y entender, muchas cosas que fueron y ya no son...ayyy esa culturita que se fue por el callejón, no te dio la gana de perseguir y sin mas se escapó..

Muchas salidas y senderos que recorrer, poco tiempo en la espalda y un mes que estruja y sucumbe..Esto se acaba, literalmente, unas semanitas y podré gozar de esa sensación de la que ya muchos han gozado, o no, todo depende de mi..

El tiempo pasa volando y yo sin enterarme, todo pasa y todo queda, y que triste es la visión del caminante que aun podiendo haver aprovehcado las oportunidades, ve como se alejan sin apenas poder alcanzarlas con la yema de sus pueriles dedos..